Un penny. Seppelliscimi nel bidone della spazzatura. Volontà di un senzatetto
Dove sto correndo? Quanto tempo posso correre? Mi fa male il corpo, non ricordo la mia anima. Lo era, è stata solo una volta … Ricordo qualcosa … Ho sentito qualcosa, a parte questo sudore appiccicoso che scorreva lungo il colletto. È una gara con te stesso. Per il diritto di possedere. Odio tutti quelli che vogliono portarmi via ciò che ho seppellito conteggiato in tasca.
Strappare! Afferra, strappa … Conta, conta … Penny! Mio caro! Silenzio. Seppelliscilo tranquillamente nel palmo della mano e il palmo in tasca … Se ci fosse ancora un posto dove seppellire la tasca, lo seppellirei. Non c'è nessun posto dove nascondere la tasca. Tristezza …
Cosa posso fare? Come nascondersi in modo che nessuno, nessuno lo sappia. Il mio bel pugno si riscalda, la sete brucia dentro. Non c'è abbastanza aria per estinguere questo fuoco. Brucia, brucia, frigge il cervello con piccoli pensieri, mia cara. Un penny, uno in più … Tutto è nel palmo! Tutti? No, no, non tutti … Oh, ho paura, ho paura! Non tutto! È necessario ricalcolare, ricalcolare. Dobbiamo metterci al riparo e contare. Urgentemente! Subito!
Ma come? Le persone intorno, le persone vedranno. Fa paura … Correre, correre a tutta velocità a piccoli passi in modo che nessuno si accorga, altrimenti si accorgeranno e penseranno a me, pensano che ci sia qualcosa da trarre profitto da me. Silenziosamente, silenziosamente di nascosto nella porta, in un luogo buio, al riparo delle ombre dei bidoni della spazzatura. Nessuno qui penserà a me, nessuno qui sospetterà che penso un centesimo, che il mio pugno è pieno. Nessuno, nessuno, mai!
I miei penny. Sono qui, nella mia tasca accartocciata, nel mio piccolo pugno. Oh, se solo una cam più grande! Eccoli … Due, tre, quattro … Ecco fatto! Bene, è un bene che abbia contato, bene, va bene. Calmati adesso. Adesso è tranquillo e non mi brucia. Bliss … non brucia un centesimo. Camma e tasca. Lo nasconderò nel mio petto! No, la cam è scomoda nel seno. Come lasciare andare tanta ricchezza? Di nuovo inizierà a bruciare, l'infezione … Questa sete maledetta.
No, non puoi stare nel tuo seno. Nella tasca. E corri! Correre! Dove andare da questo orrore, come sfuggirlo? Mi insegue, mi insegue costantemente … Raggiungendo … Conte!
Uno, due … Dov'è? I palmi si raffreddano, un'ondata di orrore fa rizzare i capelli. Fa caldo, non riesco a respirare … Fessure strette guizzano febbrilmente dalle gocce di sudore. Il rame annega in gocce di paura. No, no, eccola qui, mia cara. Qui si è nascosta dietro un amico più grande. Il mio penny. Fuh, lascia andare …
Dove sto correndo? Quanto tempo posso correre? Mi fa male il corpo, non ricordo la mia anima. Lo era, sicuramente una volta lo era … Ricordo qualcosa … Ho sentito qualcosa, a parte questo sudore appiccicoso che scorreva lungo il colletto. È una gara con te stesso. Per il diritto di possedere. Odio tutti quelli che vogliono portarmi via quello che ho seppellito conte in tasca. Sono stanco, ma tutto quello a cui riesco a pensare è come allungare il mio piacere … è un piacere umiliante … contare le monete che ho in tasca …
Allegoria. Un trucco artistico dello scrittore … E allora? Non si tratta di me. Non mi sto nascondendo dietro un bidone della spazzatura, mi sto trasferendo in mare aperto. E invece di angoli bui - contabilità in partita doppia. Non scappo dalle persone, ma semplicemente non pago le tasse allo stato e gli alimenti a mio figlio. Sì, a volte ricordo che ho un figlio quando lascia andare … Il sudore mi scorre lungo la schiena al pensiero di un audit o di una revisione documentale. Ma non mi siedo nel vicolo, ho un ufficio e un'attività. Le persone lavorano per me, quindi cosa, cosa senza registrazione … Li pago, quindi cosa, cosa c'è nelle buste. Non! Non sono così, non si tratta di me, punto! E in generale, sto peggio! Mi occupo della legge, ho bisogno di pensare a come uscirne, come aggirarla, per non privarmi di un centesimo … Cioè, profitto. Sto peggio, devo condividere, devo dare tangenti, non posso nemmeno fare un passo senza di loro. Corre, si nasconde, ma dove corro e mi nascondo,quando è necessario dare ovunque? E io do e loro mi danno. Questo è un business, funziona così. No, non si tratta di me!
Questo è solo … Perché questo idiota congelato con un penny in pugno mi chiama nell'oscurità della coscienza degradata?
Secondo l'uguaglianza delle proprietà mentali. Il degrado non dipende dal numero di passaggi passati. In ogni fase, detta azioni, plasma la vita, ti fa soffrire dove puoi trarre piacere dalla vita.
Puoi estrarre e moltiplicare senza il sudore viscido della paura sui risvolti di Armani, mettendo i giusti accenti nei tuoi desideri inconsci.
La psicologia dei vettori di sistema è per coloro che hanno successo, ambiziosi e propositivi, non per coloro che sono destinati a compromessi per tutta la vita con il fallimento.
